А сколько есть, и сколько будет нас ещё таких,
"Контуженных" как мы с тобой.
Лицом безусых, а душой уже седых,
"Контуженной", израненной душой.
Жена на утро любит поворчать,
Когда на кухне ночью пьяный плачу,
И мало кто пытается понять,
Что "третий тост" на самом деле значит.
Мол, успокойся, говорят, дурак,
Всё кончилось, и ты пришёл домой!
А я по прежнему курю "в кулак"
И к незнакомым не стою спиной.
Я, по привычке, в сторону шаг с линии огня,
Когда какие открываю дверки
И по привычке пригибаюсь я,
Когда на праздник слышу фейерверки.
И почему мы здесь как на войне,
Хотя, казалось бы, пришли домой?
Да просто не понять тебе и мне,
Кто в этом мире свой, а кто чужой.
Здесь те, кто не служил, теперь этим гордятся!
Здесь выстрел в спину не считают за измену,
Здесь стыдно ветераном называться,
Престижно здесь считаться бизнесменом.
И потому мне хочется, и ты меня поймёшь,
Опять туда, опять на перевал,
Чтоб здесь не слышать от казённых, сытых рож
Дежурное "Я вас туда не посылал."